– “Bah, el glamour, el glamour… glamour es mantener el cavado depilado aunque estemos en invierno”.
- “Si las mujeres intercambiáramos entre nosotras nuestros maridos de vez en cuando, ya no nos quejaríamos tanto de lo que tenemos en casa”.
- “En un centro de depilación, como en el hogar de una, primero importa que esté todo limpio, el ’servicio’ después se va viendo”.
- “Si yo dijera todo lo que pienso, mi amor, no tendría clientas, pareja ni empleada doméstica”.
- “Yo atiendo con turnos prefijados y cobro sólo en efectivo: la clienta que se organiza con los tiempos se organiza con la plata también”.
- “Vos tenés que dejar de preocuparte por adelantado: mirá si mañana te ganás el Loto… y ahí te das cuenta de toda la malasangre por el futuro que te hiciste al cuete! Te vas a querer matar por ser tan estúpida, querida…”
- “Pocas de mis clientas hacen terapia. Es que si estás bien depilada tenés mejor onda con el sexo, y si tenés buen sexo los problemas se sobrellevan sin tanto rollo, no?”.
Querer es poder. Donde sea, como sea, con las posibilidades que tengamos… algunos con mejores cartas para jugar, otros con “cero por toda la cantidad, cero”. Pero qué más dá, cada vez estoy más convencida de que la actitud y la buena leche que le pongamos a las cosas es más importante que el espaldarazo inicial de un momento de suerte (aunque tampoco vamos a despreciar esos momentos, por supuesto, todo lo bueno que aporte a la causa es bienvenido al juego).
Son buenos buenísimos y están siempre cuando las papas queman, los llames o no los llames, porque tienen un sexto sentido que les hace llegar a la velocidad del rayo la novedad de que vos estás en problemas o con ganas de recitarle a alguien esos tangos que recién terminaste de componer. Además de hacerse un tiempito para sostenerte los Kleenex a vos, están embarcados en cuanta misión solidaria los convoque, ya sea por el reclamo de los pueblos originarios o por las minorías indefensas de cualquier tipo. Son voluntarios en hospitales públicos o asilos de ancianos. Porque son, en pocas palabras, una monada de gente. 
Hay que sincerarse, decirse a uno mismo frente al espejo y con todas las letras que cuando no va, no va.
Hay cosas que se relacionan más o menos con otras cosas, depende de la imaginación tortuosa que tenga cada cual para encontrar similitudes que, francamente, a veces pueden parecer lindas y caprichosas (como una adolescente cualquiera), malas copias de ideas olvidadas, o simples asociaciones intempestivas que no se pueden pegar ni con “La gotita”.
Hoy inauguramos sección! Sí, señores: en este blog no reparamos en gastos. Ahora tenemos una nueva que se llama “La vida de los otros”, en la que despuntamos el vicio de ser unos chismosos irredentos y contar cosillas de la gente que vemos por ahí. Ustedes se estarán preguntando si acá vamos a sacar los trapitos al sol sobre vida y obra de los demás (les adivino el pensamiento). Bueno, no sé, tampoco quiero que corra sangre por estos lares: “sobre la vida” no creo, ahora, “sobre la obra” puede ser. Acá podemos compartir descubrimientos que hayamos hecho sobre libros, películas, blogs… en fin, esos detalles cotidianos que nos gustan y nos encantaría recomendar, porque le dan una calidad diferente a un día cualquiera. Nos referimos a lo que hay dando vueltas por el mundo, las estanterías, los escaparates, los restaurantes, los sex shops, qué se yo, todo eso que hay exhibido en esta feria persa llamada “mundo” y que pueda suscitar nuestro interés común. Pueden ser novedades o viejos clásicos del género, no importa. 
- las parejas que llevan años de casadas y no tienen nada para decirse mientras cenan en silencio, excepto cuando abren la boca para criticar (con pelos y señales) la vida de los demás.
Enciendo el televisor y veo gente linda por todas partes (por todos los canales y por todos los ángulos de su anatomía, me refiero): mujeres con siliconas de todos los tamaños, liposucciones a cuestas, unas cuantas jeringas de botox inyectadas por aquí y por allá, iluminadas por la gracia divina de la luz pulsada y con sus dientes histéricamente blanqueados por un láser.
Tengo dos horarios furiosamente complicados en mis días felices y normales, es decir, dejando de lado los días tremendamente “paranormales”. En mis días normales, entonces, las ocho de la mañana y las ocho de la noche son los termómetros con los que pronostico el curso de navegación de las otras veintidós horas con poco margen de error.
Cuando yo era chica tenía una gran certeza: cumpliría treinta en el año Dos Mil. Imagínense qué rimbombantes me parecían esos números a los dulces dieciséis, por ejemplo: los veía enormes, lejanos, imposibles. 
