Monthly Archive for Septiembre, 2009

Confirmado: una persona egoísta no quiere a nadie. Solamente siente un amor apoteótico por su ombligo, que dicho sea de paso, en general es bastante antiestético (no conozco ombligos hermosísimos, que una se caiga de espaldas al verlos).

El amor primario (el que todos sentimos aunque sea de vez en cuando) es el amor biológico. Como decía Bernard Shaw, el amor es “una tremenda exageración de la diferencia que existe entre una persona y todas las demás.” Por eso, este tipo de amor es el que nos hace babearnos ante cualquier gesto tierno o inteligente que hacen nuestros hijos, porque siempre serán a nuestros ojos más hermosos que los hijos de los demás. Y aunque en vez de hacernos “ternuritas” el encanto en cuestión nos vomite entero un plato de ravioles, nuestra actitud será la misma que si asunto oliera a rosas: lo queremos, por lo que veremos la realidad que él provoque con algo más de amabilidad o de paciencia que si fuera el hijo del vecino. Tiene que ser así, mis queridos, o hubiésemos desaparecido como especie de la faz de la tierra hace añares.

Lo individualizamos todo cuando empezamos a amar. Lo parcelamos, lo compartimentamos bien compartimentado, porque así se generan lazos más allá de nuestro ombligo. Pero creo que esa forma de amor que sentimos se sigue pareciendo bastante a un cordón umbilical. No nos engañemos.

Vieron la película “La lista de Schindler”? Es vieja, tiene unos cuantos años.  Notaron que cuando Schindler se empieza a quebrar en su interior ante esa sociedad nazi cínica y cruel –de la que él forma parte- ve una niña vestida de rojo, a la que sigue con la mirada, durante toda una larga secuencia del film? La única persona que lleva algo de color, en una película toda en blanco y negro.

Se habrán dado cuenta de que ése es justamente el momento en el que Schindler comienza a sentir algo por alguien. Él individualiza a esa niña, y siente ansiedad por su situación, entre millares de otras situaciones parecidas que hay en el film y que todavía no le provocan nada. Siente angustia, pena. Siente amor. Registra en su retina a esa niña, y ya no la olvidará nunca.  Como nosotros registramos las caras de los hijos cuando salen de nuestro vientre, y nunca, nunca más podremos olvidarnos de ellas.

Hay otra secuencia de la película que a mí me conmovió: cuando se extravía el cargamento con los prisioneros judíos que habían trabajado en la fábrica de Schindler durante largo tiempo, un comandante nazi le ofrece a él enviarle a otros prisioneros  judíos. Porque los primeros habían ido a parar por error a un campo de concentración. Schindler casi se descompone del ataque de nervios: quería a sus judíos, no a  otros. Los suyos, los que él conocía, los que él había llegado a querer. Ya no daba lo mismo tener a éstos o a aquéllos. Porque esos prisioneros ya no eran un número en su cabeza, o en su corazón. Y mueve cielo y tierra (y diamantes) para sacarlos del campo y devolverlos a su fábrica.

Ese amor es casi todo el amor que hay disponible en el mundo. Es elogiable aunque tenga limitaciones. Porque así y todo, es casi perfecto en su profundidad.

También hay otro tipo de amor, innominado, que es el que sienten los grandes hombres y mujeres de todos los tiempos: esa cosa tan rara que es el amar al prójimo como a sí mismo. Porque es un amor hacia cualquier prójimo: es abarcativo y sin divisiones. Es el amor que siente una Madre Teresa, los que ven tan hermoso a un crío cualquiera como si fuera propio, aquéllos que no hipotecan su felicidad según los vaivenes de una pareja o el de quien nos puede ver a nosotros con el matiz de nuestra propia individualidad, y sin embargo, como formando parte de un lienzo multicolor en donde entramos todos. Ya no hay blancos ni negros para esos maestros tan especiales, sino colores sutiles que componen una trama de amor, donde no se discrimina a uno de otro.

Y entonces sí, podemos hablar de amor con letras grandes, me parece. Esos seres de amor -los que pueden sentir así de profundamente- transforman sociedades, porque cuestionan al hombre en su totalidad. No hay ni puede haber muchos de estos seres en el mundo,  porque nuestras comunidades no los absorben sin grandes rebeliones internas y externas. No aprendemos fácilmente a actuar como ellos, amando y dejándonos amar todo el tiempo. Porque todavía nos defendemos del otro, buscando dividir y reinar.  Porque todavía no abarcamos a todos los otros en un gran gesto de amor.

Así que, para concluir este cafecito virtual, quería decirles que me parece que el amor es una cosa muy rara, mis queridos. Es mi humilde opinión.  No es tan frecuente de encontrar ni es tan constante en el tiempo. Hay momentos de amor, hay lapsus de una entrega generosa y en grandes dosis en todos nosotros, pero no somos capaces de amar hasta el infinito. Nuestro amor es, en general, biológico y restrictivo. Parcelado. Con nombres y apellidos. Con antes y con después. Con mucha historia y a veces con algo de histeria.

Todavía tenemos tanto que aprender en esto de andar amando, me temo. Mientras les cuento esto que pienso, revuelvo con la cucharita mi café. Y me digo que es bueno fijarnos en cómo es que amamos, cada tanto, para tenerle respeto al asunto, no? Por eso les escribo sobre esto.  Porque creo que no hay que ir por la vida diciendo mecánicamente “te amo” o “te quiero”. Porque habrá que decirlo sintiendo realmente las palabras. Y habrá que hacer el ejercicio, más bien frecuente, de ver a los otros (a todos los otros), sin tanta vuelta y sin tanto documento. Mirarlos en sus gamas de colores: muchos rojos, muchos azules, muchos verdes, muchos de todos ellos (muchos de todos nosotros). Todos juntos.

Para ver si entendemos, de una vez por todas, qué ven ésos que aman “a lo grande” cuando nos ven.