Archive for the 'Cuentos y leyendas totalmente tergiversados' Category

Cuando éramos chicos, a Leandro -mi hermano del medio- y a mí nos encantaba que nos contaran esa historia de los árboles fuertes y macizos que se quebraban en dos ante un temporal de la hostia, mientras que un débil y flexible junco sobrevivía, inmune a los desastres naturales, por obra y gracia de su capacidad de adaptación a los cambios (caprichos?) del medio ambiente.

En teoría, el asunto del cuento era bien sencillo: para sobrellevar las grandes calamidades o las pequeñas crisis (y ser feliz a pesar de ellas), había que volverse flexibles como el junco.

Pero la trampa está en que con los años a nuestro delgado tronco se le suman anillos, frondosidades, quietudes, silencios, rutinas, ñañas, cortezas, callos, raíces engañosas, copas repletas de accesorios. Y se le pierden unas cuantas ramas principales, también.

Con el tiempo, la sobriedad elegante del que está preparado para viajar con un bolso de mano y nada más -viajero que, a su vez, suele ser de los que menos necesitan a lo largo de la travesía-, se nos puede volver ajena, rarísima, hasta resultar extravagante y bohemia.

Si eso nos sucediera, un día nos sorprenderíamos al desenterrar del fondo de un armario una foto vieja de donde se deduce que también nosotros andábamos por la vida con una sencilla remera blanca y unos jeans marca ACME, pocas ideas (pero bien definidas) en la sesera, y así y todo -o tal vez por eso- resulta que nos comíamos el mundo de un bocado. Estábamos más presentes en lo que necesitábamos estar, sin tanto rollo, sin tanto “te dije” o “me dijiste”, con menos mensajitos de texto y más mensajes verdaderos del estilo “te quiero”, “si esto no nos gusta, cambiémoslo y ya” o “qué lindo lo que hiciste por mí, gracias”. Simples, flexibles, naturales. Espontáneos.

Y entonces podría pasar que nos asaltara la insistente sospecha que por aquellos años parecíamos juncos. Y que cayéramos en la cuenta, también, de que nos engrosamos un poco últimamente (y en todo sentido).

Si eso sucediera -siempre en el terreno de las hipótesis más fantásticas- habría que recordar que este estado algo macizo de caderas tiene vuelta atrás: hay que podarse de obtusos chirimbolos, tirar algún lastre por la borda y andar más ligero de equipaje, como decía con tanta lucidez Anthony de Mello. Como hacen también los chicos, los santos genuinos, los locos geniales y los poetas de ojos ciegos.

El principal problema que le veo a esta historia de esperar que un sapo se convierta en príncipe por causa del beso de una, es que el sapo es muy desagradable de andar besando. Y encima nadie te garantiza el resultado: el impulso desesperado que te lleva a cometer ese besicidio es una cuestión de fe sin fundamentos, es el deseo caprichoso de que algo ocurra por puro milagro estadístico.

Pongámosle -solamente por hacer el experimento al que aluden tantos cuentos infantiles- que me decido y arremeto con todo contra el pobre bicho. Antes que nada, en esta hipótesis habría que imaginar también que en ese momento de inexplicable pasión batracia o bien soy soltera – entonces este ejemplo sólo pudo haber pasado varias vidas atrás, imposible ya de reconstruir mentalmente, tendría que inventarlo todo de nuevo-, o bien sucedería estando yo casada, por lo que puede que luego de este hipotético episodio mi marido me abandone, porque es muy raro que una pareja acepte que andes besando porquerías del jardín. (Irremontable este principio de post, eh?). Ya, de por sí, la situación viene complicada.

De todos modos, el punto al que quiero llegar es que el problema de fondo no es besar a un sapo, sino pensar que porque lo besemos se va a convertir en un príncipe. Sufrimos como condenadas cada vez que pensamos que todo acto de arrojo tiene la exacta recompensa que buscamos, y más aún si lo que anhelamos es que alguien cambie como si fuera un favor que nos debe a cambio de otro favor que le hicimos nosotras antes. Porque corre muy fuerte el rumor de que nadie cambia simplemente porque se lo pidamos, sino más bien porque ese cambio lo necesita él mismo como respuesta a una inquietud propia e individual. Esa necesidad de cambio puede incluirnos a nosotras en el proceso, o tal vez no, pero en principio es su propia historia y su propia cabeza las que deciden patear el tablero y transformar el juego, y no una mujer histérica machacando con un lápiz labial sobre un pellejo verde.

Creo también que con la madurez llega la posibilidad de ver la realidad sin perder el humor en el camino. Tal vez los príncipes azules no existan, pero tampoco hay por qué andar soñando con cuentos infantiles habiendo pasado ya la edad de la inocencia. Y él entonces no tendrá que ser ya a estas alturas ni un sapo ni un príncipe, será simplemente un hombre con sus virtudes y sus limitaciones – las primeras las descubriste en seguida, y las segundas estaban más escondidas detrás de todo el rouge de los besos que le diste-. Y un poco él ha cambiado o cambiará a través del tiempo, es cierto -quién no-, pero en esencia sigue siendo el mismo ser humano que conociste unos capítulos atrás en esta historia. En una de ésas los problemas surgen cuando alguna gran lectora de cuentos siente que le gustaba más cómo era ese príncipe al que quería llegar partiendo del hombre que en ese momento tenía entre manos, que el propio hombre que tenía entre manos. Pero las chicas que leíamos esos cuentos hemos crecido y ya podemos darnos el lujo de enamorarnos de un hombre real -tal vez sea el mismo señor que antes creíamos que era un personaje del libro-, y no de sueños de adolescentes.

Por eso digo al principio de este post que si intentara besar a un sapo no estaría hablando de mi pareja, sino simplemente de un batracio de jardín. Porque yo estoy al lado de un señor de carne y hueso que no, no es de color verde, y además soy una mujer que no cree en esas teorías que sostienen que hay sapos que esconden príncipes bonificados al cien por ciento. Los sapos son y serán siempre sapos, es ley de la naturaleza. Esa es mi opinión, y también es lo que creen unas cuantas amigas que ratificarían este post en una mesa de café, estoy segura.

Así que no, no sucederá. Los sapos no se van a convertir en príncipes de la noche a la mañana, a golpes de desesperados sortilegios que a lo mejor esconden, en el fondo más oculto y cerrado con doble llave, un corazón más calculador que el de un prestamista sin escrúpulos.